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Micah apenas sorriu, misterioso. Sacudi a cabeça. E pensei que não precisaria me preocupar, Valentina o colocaria no lugar dele. Mudei de assunto:- Como foi na delegacia ontem? - Tudo certo em Ituiutaba. Em poucos dias vão liberar as duas caixas encontradas na casa e trago para você. Precisam ver o que é ou não relevante ao caso. Entendo. - E estão à caça de Luiza e Lauro. Também estou usando alguns conhecidos meus para ajudar. - Obrigado. – Observei-o com atenção. – Vai ficar aqui até as coisas se resolverem? - Tenho férias acumuladas. Posso passar um tempo aqui. – Concordou, mas sério demais. Eu soube o quanto aquilo devia estar custando a ele, depois da tragédia e de permanecer quinze anos longe. Não havia mais interesse ali do que me ajudar e fiquei sem saber o que dizer. Por fim, fui direto ao ponto:

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Assim, era impossível não levantar o olhar e vê–la. Geralmente encontrava seus olhos castanhos claros em mim, com aquela fome lá no fundo, que aprendi a reconhecer tão bem. Era igual à minha. E muitas vezes me indaguei como os outros não notavam. Parecia tão claro, tão óbvio. E ao mesmo tempo, era só nosso. Nosso segredo. Tentei me concentrar em outra coisa que não fosse ela, embora não pudesse deixar de notar seus lábios polpudos e doces, sua pele macia com sardas claras e esparsas, os cabelos acobreados que caíam em ondas por seus ombros. Era linda, perfeita, pequena e delicada, feminina e cheirosa, a minha perdição, o meu tormento, o meu pecado. Eu comia tenso, cada músculo do meu corpo retesado, a respiração descontrolada. Perto dela cada célula minha reagia, o desejo me varria violento, meu pau ficava duro dentro da calça. Pensamentos perversos passavam por minha mente. Sem querer eu fitava seu pescoço esguio e lembrava das vezes em que o beijei e mordi. Ou via seus seios subindo com a respiração e seus mamilos vinham claros em minha mente, em seu formato e cor, em sua delícia contra minha língua. Minhas mãos comichavam para correr sobre a pele macia, minha boca ansiava por ter a dela contra a minha. Meu corpo pedia, exigia seu toque, seu contato. E eu me transformava numa latência viva de sensações e desejos abafados e gritantes, enlouquecedores. Não sabia mais quanto tempo aguentaria aquilo.

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“Nada, minha querida. Por que é que você não vai ver televisão? “Está bem”, disse ela, indignada, e voltou para a sala da televisão pisando forte. Passei algum tempo no corredor, sentindo um forte impulso de sair dali pé ante pé, pegar o carro e voltar para Newark, onde poderia até mesmo ficar na rua, brincando com meus pares. Me senti igual a Carlota; não, pior ainda que ela. Por fim comecei a entrar e a sair dos cômodos do primeiro andar. Ao lado da sala ficava o escritório, uma saleta forrada de pinho, cheia de poltronas de couro dispostas em ângulo com as paredes, com uma coleção completa do Information Please Almanac. Na parede havia três fotos pintadas em cores; o tipo de retrato em que, seja quem for o retratado, cheio de vida ou inválido, velho ou jovem, as faces são rosadas, os lábios úmidos, os dentes parecem pérolas e o cabelo brilha como metal. Os retratados, no caso, eram Ron, Brenda e Julie aos catorze, treze e dois anos de idade. O cabelo de Brenda era longo e avermelhado; o nariz ainda estava com o diamante dentro, e ela não usava óculos; tudo isso tinha o efeito geral de fazê-la parecer uma princesa de treze anos que estava com fumaça nos olhos. Ron parecia mais arredondado e ainda não tinha entradas na testa, mas em seus olhos de menino já brilhava o amor por objetos esféricos e quadras de esportes. A pobre Julie estava perdida dentro da concepção platônica de infância daquele fotógrafo-pintor; sua diminuta humanidade desaparecia por trás das camadas espessas de rosa e branco. Havia outras fotos também, menores, tiradas com uma câmera Brownie Reflex num tempo em que as fotos pintadas ainda não estavam na moda. Havia uma fotografia pequenina de Brenda montada num cavalo; outra de Ron todo paramentado para o bar mitzvah, de quipá e talit; e dois retratos emoldurados juntos — um, de uma mulher bonita e envelhecida, que, a julgar pelos olhos, devia ser a mãe da sra. Patimkin, e o outro da própria sra. Patimkin, com os cabelos formando um halo, os olhos cheios de alegria; não eram olhos de uma mãe que já começava a envelhecer, com uma filha lépida e bela. Passei pelo arco que dava entrada à sala de jantar e fiquei por um momento olhando para fora, vendo a árvore de artigos esportivos. Da sala da televisão, que dava para a sala de jantar, vinham os ruídos do aparelho — Julie estava assistindo a This is your life.

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Meu pai era violento e mau com Micah. Por saber que não era seu filho, que foi fruto de uma traição. Desde que descobriu, quando Micah tinha 9 anos, até seus 18, quando aconteceu a tragédia, o ódio do meu pai por ele só aumentou. E embora eu, meus irmãos e Tia tivéssemos tentado intervir, amenizar as coisas, tudo caminhou para aquele fim, onde a raiva tomou proporções gigantescas e terminou com tiros ecoando no escritório após uma briga violenta entre eles. Meu pai nunca quis falar no assunto, nem explicar através de gestos. E Micah sumiu. Soubemos apenas o que vimos. O sangue e os ferimentos. O rompimento no meio de nossa família no mesmo dia que enterrávamos nossa mãe. Era como se a presença dela, mesmo que sempre aérea e dentro do seu mundo, tivesse contido tudo. Quando morreu, explodiu a verdade e a tragédia. Eu fico pensando. – Tia me encarou. – Como seu pai vai reagir quando souber que Micah está na cidade. Melhor ninguém contar nada. Afinal, ele vive em seu mundo próprio. De que adianta saber? Acenei com a cabeça, embora soubesse que, dependendo do tempo que Micah ficasse, meu pai acabaria descobrindo. Mas nisso eu deixaria para pensar depois.

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— Acho que nunca existe um momento bom, mas você está certa ao dizer que existem momentos piores. E há quanto tempo você está pensando nisso? — Desde pouco antes do Halloween — responde ela. — Mas tínhamos fantasias maravilhosas! A luz da lua enfraquece quando contornamos a colina, então usamos as lanternas para iluminar perto dos nossos pés. — Não que ele seja um idiota ou qualquer coisa assim — diz Heather. — Caso contrário, eu nem me importaria de ficar com ele durante as festas natalinas. Ele é inteligente, apesar de não parecer, gentil e fofo. Só que ele pode ser muito. Chato. Ou talvez ele seja meio sem noção? Não sei! Eu nunca julgaria os motivos de outra pessoa para se separar. Cada um quer ou precisa de coisas diferentes. O primeiro cara com quem terminei, Mason, era inteligente e engraçado, mas também um pouco carente. Eu achava que queria me sentir necessária, mas isso se torna exaustivo muito rápido. Aprendi que é muito melhor se sentir desejada. — Como ele pode ser chato? — pergunto.

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Thornton estava contente por ter podido comparecer e prestar a última homenagem ao amigo. Sua amizade por Mr. Hale tinha se tornado mais forte nos últimos meses, enquanto tentava ajudar o amigo na batalha contra a tristeza. Sentiu profundamente sua morte, como se tivesse perdido um pai. De fato, se seus desejos mais íntimos tivessem sido realizados, Mr. Hale poderia ter sido seu sogro. — Thornton! – Mr. Bell acenou para o alto e elegante cavalheiro, enquanto descia as escadarias de granito da antiga igreja para encontrá-lo. — Que bom que pôde comparecer! Tenho certeza de que Richard ficaria muito feliz. Estou certo de que ele tinha uma grande consideração por você. — E eu por ele – Thornton reconheceu. — Era como um pai para mim – acrescentou, honestamente. — Sim, certamente – Mr. Bell contemplou, erguendo os cantos da boca enquanto observava Mr. Thornton.

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Em 2013, a editora republicou o livro em formato convencional (14x21cm), inclusive mudando a cor da capa: a edição de 1997 tinha a capa com um fundo laranja fosforescente; já na edição de 2013 foi feita uma “correção” histórica e o fundo passou a ser verde fosforescente, cor que – na década de 70 – era a adotada pelos punks. Em março de 2014 a editora lançou esta edição, agora num volume só, com a mesma capa adaptada ao formato de livro de bolso. (N. . Agradecimentos Um bom número de pessoas se envolveu com este livro e nos encorajou com seu amor, apoio e humor. Os autores gostariam de expressar seus agradecimentos às seguintes: Legs McNeil e Gillian McCain: a Susan Lee Cohen, nossa agente literária, por sempre atuar acima e além do chamado do dever; e Dawn Manners, nosso transcrissor de plantão, que tomou conta da gente ao longo do percurso e cuja inteligência e discernimento foram sempre uma inspiração. Agradecimentos especiais igualmente a todos os outros copistas: Liz McKenna, Ann Kottner, David Vogen, Nora Greening, Filiz Swenson e Allie Morris. Agradecimentos ultraespeciais a Richard Hell, por nos deixar roubar o título de nosso livro da camiseta dele. Obrigado também a todos os amigos que nos convidaram para suas vidas: Abbi Jane, Mariah Aguiar, Billy Altman, Callie Angell, Kathy Asheton, Ron Asheton, Scott Asheton, Laura Allen, Penny Arcade, Al Aronowitz, Bobby Ballderama, Roberta Bayley, Victor Bockris, Angela Bowie, Pam Brown, Bebe Buell, William Burroughs, John Cale, Jan Carmichael, Jim Carroll, James Chance, Bill Cheatham, Leee Black Childers, Cheetah Chrome, Ira Cohen, Tony Conrad, Jayne County, David Croland, Ronnie Cutrone, Jay Dee Daugherty, Maria Del Greco, Liz Derringer, Willie DeVille, Ged Dunn, Mick Farren, Rosebud Feliu-Pettet, Danny Fields, Jules Filer, Cyrinda Foxe, Ed Friedman, Gyda Gash, John Giorno, David Godlis, James Grauerholz, Bob Gruen, Eric Haddix, Steve Hagar, Duncan Hannah, Steve Harris, Mary Harron, Debbie Harry, Richard Hell, John Holmstrom, Mark Jacobson, Urs Jakob, Garland Jefferies, David Johansen, Betsey Johnson, Peter Jordan, Ivan Julian, Lenny Kaye, Scott Kempner, Elliot Kidd, Wayne Kramer, Liz Kurtzman, Mickey Leigh, Richard Lloyd, Matt Lolya, Jeff Magnum, Gerard Malanga, Handsome Dick Manitoba, Ray Manzarek, Philippe Marcade, Jim Marshall, Malcolm McLaren, Jonas Mekas, Alan Midgette, Paul Morrissey, Billy Name, Bobby Neuwirth, Nitebob, Judy Nylon, Pat Olesko, Terry Ork, Andi Ostrowe, Andy Paley, Patti Paladin, Fran Pelzman, Susan Pile, Dustin Pittman, Eileen Polk, Iggy Pop, Howie Pyro, Bob Quine, Dee Dee Ramone, Joey Ramone, Johnny Ramone, Genya Ravan, Lou Reed, Sylvia Reed, Marty Rev, Daniel Rey, Ed Sanders, Jerry Schatzberg, Andy Shernoff, Kate Simon, John Sinclair, Leni Sinclair, James Sliman, Gail Higgins-Smith, Patti Smith, Chris Stamp, Sable Starr, Michael Sticca, Linda Stein, Seymour Stein, Syl Sylvain, Kevin Teare, Marty Thau, Dennis Thompson, Lynne Tillman, Tish & Snookie, Maureen Tucker, Alan Vega, Arturo Vega, Holly Vincent, Ultra Violet, Jack Walls, Russell Wolensky, Mary Woronov, La Monte Young, Marian Zazeela e Jimmy Zhivago. Cinco pessoas que entrevistamos ou iríamos entrevistar faleceram durante a realização de Mate-me por favor . Oferecemos nossas condolências às famílias e aos amigos de Sterling Morrison, Patti Giordano, Todd Smith, Fred “Sonic” Smith e Rockin’ Bob Rudnick. Esperamos fazê-los voltar à vida nestas páginas, para aqueles que não tiveram o prazer de saber quão especiais eles eram. Agradecimentos especiais a nosso editor e herói, Morgan Entrekin, e a todo o maravilhoso pessoal da Grove Press – Carla Lalli, Colin Dickerman e John Gall. Agradecimentos especiais também a Gina Bone, Doug Simmons, Mary Harron, Victor Bockris e Jeff Goldberg por nos deixarem utilizar seu material original. Por sua assistência técnica, gostaríamos de agradecer a Tom Hearn, Stephen Seymour, Drey Hobbs, Christian Berg e Osako Kitaro. Por seu apoio constante, obrigado a Chris Cush e Arlene, proprietários da Mojo Guitars, no 102 St.

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A falta de alimento e água, com todos os seus horrores, aumentava cada vez mais. Ainda assim, Israel não se arrependeu nem aprendeu a lição que Deus desejava ensinar. Com o coração cheio de orgulho e fascinados pelo falso culto, começaram a procurar alguma outra justificativa para seus sofrimentos. Decidida a desafiar o Deus do Céu, Jezabel, juntamente com quase todo o povo de Israel, apontou Elias como o culpado por toda aquela miséria. Se pudessem tirá-lo de seu caminho, seus problemas acabariam. Instigado pela rainha, Acabe deu início a uma busca incansável pelo profeta. Ele enviou mensageiros às nações vizinhas à procura do homem que tanto odiava, mas que também temia. Desesperado, exigiu que os líderes desses reinos jurassem que nada sabiam do paradeiro do profeta. Contudo, a busca foi em vão. O profeta estava a salvo da maldade do rei. Vendo que todos os seus esforços contra Elias fracassaram, Jezabel decidiu matar todos os profetas de Jeová em Israel. Dominada pela raiva, ela massacrou muitos, mas não todos. Obadias, mordomo do palácio de Acabe, “reuniu cem profetas e os escondeu em duas cavernas, cinquenta em cada uma, e lhes forneceu comida e água” (1Rs 18:4). Seca e Fome Durante Dois Anos Passou o segundo ano de fome, e os céus ainda não davam qualquer sinal de chuva. Pais e mães eram forçados a ver seus filhos morrerem. Mesmo assim o apóstata Israel parecia incapaz de reconhecer em seus sofrimentos um convite ao arrependimento, à súplica pela intervenção divina para salvá-los de dar o passo mortal para além dos limites do perdão do Céu. A apostasia de Israel era um mal mais terrível que todos os horrores da fome.

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Ele baixa a bandeja na lateral e vem na nossa direção. Depois de alguns passos, ele pisca ao me reconhecer, seu olhar se alternando entre mim e Heather. Seu sorriso parece cauteloso, mas pelo menos está lá. Enfio as mãos nos bolsos do casaco. — Caleb. Eu não sabia que você trabalhava aqui. Ele pega dois cardápios de uma prateleira ao lado de Heather, seu sorriso desaparecendo. — Você teria vindo se soubesse? Não sei como responder. — Este era o lugar preferido dela quando criança — diz Heather. — É verdade — comento. — As panquecas eram minhas preferidas. Caleb começa a andar pelo corredor. — Não precisa explicar. Heather e eu o seguimos até uma mesa na ponta mais distante do vagão. Como em todas as mesas pelas quais passamos, essa também tem sua própria janela retangular. Deste lado, as janelas dão para a rua onde estacionamos. — É a melhor mesa do trem — diz ele. Heather e eu deslizamos no banco em lados opostos da mesa.

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