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De olhos fechados, tentei desligar os pensamentos, mas alguma coisa naquele dia tinha despertado minhas lembranças. Então, em vez de perguntar a Jane sobre o passado dela, saí de fininho da cama e fui para o escritório me perder em meu romance. Eu ainda precisava escrever as noventa e cinco mil palavras, então decidi mergulhar na ficção para tentar esquecer a realidade por um tempo. Quando meus dedos trabalhavam, meu cérebro não focava em mais nada além das palavras. Elas me libertavam da confusão em que minha esposa havia me jogado. Elas me libertavam das lembranças de meu pai. Elas me impediam de mergulhar nas profundezas da minha mente, onde eu guardava toda a dor do passado. Sem a escrita, meu mundo estaria perdido. Sem as palavras, eu estaria destruído. — Venha para a cama, Graham — disse Jane, parada na soleira da porta. Era a segunda vez, no mesmo dia, que ela interrompia meu trabalho. Esperava que isso não se tornasse um hábito. — Tenho que terminar o capítulo. — Você vai ficar acordado por horas, como nos últimos dias.

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Minha tia segurou-me, e senti que ela tremia. “Eu disse à sua mãe que ia tomar conta do filho dela, pra ela não se preocupar. E agora você vai fugir. Abracei-a e beijei-a no alto da cabeça. “Ora”, disse eu, “a senhora está sendo boba. Eu não estou fugindo. Estou só tirando uma semana de férias. “Você deixa o número do telefone deles, se você adoecer, Deus me livre. “Está bem. “Millburn, é lá que eles moram? “Short Hills. Eu vou deixar o telefone deles, sim. “Desde quando judeu mora em Short Hills? Eles não devem ser judeus de verdade, vá por mim. “São judeus de verdade, sim”, insisti.

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Em vez disso, abri a porta da cozinha que dava para o subsolo. Lá embaixo havia um frescor diferente do que eu percebera na casa, e senti também um cheiro, coisa inexistente no andar de cima. O subsolo era cavernoso mas ao mesmo tempo agradável, como as cavernas de mentira que as crianças inventam para brincar em dias de chuva, nos armários do corredor, debaixo de cobertores ou entre os pés da mesa da sala de jantar. Tendo descido a escada, acendi a luz e não me surpreendi ao ver as paredes cobertas de lambris, os móveis de bambu, a mesa de pingue-pongue e o bar forrado de espelhos, equipado com copos de todo tipo e tamanho, balde de gelo, garrafa de cristal, coqueteleira, mexedor, copo de aguardente, tigela para salgadinhos — toda a parafernália orgiástica em abundância, organizada e intacta, como só se poderia encontrar no bar de um homem rico que jamais recebe visitas que bebem, que não bebe ele próprio e que, na verdade, é alvo de um olhar de repreensão de sua mulher quando, uma vez a cada dois ou três meses, toma um aperitivo antes do jantar. Entrei no bar, onde havia uma pia de alumínio que não via um copo sujo, sou capaz de apostar, desde o bar mitzvah de Ron, e que provavelmente só veria outro quando um dos filhos dos Patimkin se casasse ou noivasse. Só não tomei um drinque — uma vingança malévola por me terem imposto a condição de criado — por não ter coragem de rasgar o selo de uma garrafa de uísque fechada. Ali, para beber, era preciso rasgar o selo da garrafa. Na prateleira dos fundos do bar havia duas dúzias de garrafas — vinte e três, para ser exato — de Jack Daniels, e do colarinho de cada uma delas pendia um livrinho que explicava ao freguês como era chique aquela bebida. E acima das garrafas de Jack Daniels havia ainda mais fotos: a ampliação de uma fotografia de jornal em que Ron segurava uma bola de basquete com uma das mãos como se fosse uma passa; dizia a legenda: “Ao centro, Ronald Patimkin, Millburn High School, um metro e noventa e dois, noventa e oito quilos”. E havia mais uma foto de Brenda montada num cavalo, e ao lado dela um quadro de veludo em que estavam espetadas fitas e medalhas: Concurso Hípico do Condado de Essex 1949, Concurso Hípico do Condado de Union 1950, Feira Estadual de Nova Jersey 1952, Concurso Hípico do Condado de Morristown 1953, e assim por diante — tudo isso fora Brenda que ganhara, dando saltos ou correndo ou galopando, ou seja lá o que fazem as meninas para ganhar medalhas. Em toda a casa eu não tinha visto uma única foto do sr. Patimkin. No resto do subsolo, fora da sala ampla forrada de lambris, as paredes eram de cimento cinza e o chão era forrado de linóleo, e havia incontáveis aparelhos eletrodomésticos, entre eles um freezer dentro do qual toda uma família de esquimós poderia morar. Ao lado do freezer, curiosamente, ficava uma geladeira velha, bem alta; a presença daquela antiguidade me fez pensar nas raízes dos Patimkin em Newark.

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— Ele toma outro gole. — Não tenho certeza do quanto podemos aguentar antes de finalmente admitir. Ele deixa as palavras sumirem, incapaz de dizê-las — ou sem querer dizê- las. Então, pode ser que seja a última vez — digo. — Nosso último Natal na Califórnia. O rosto da minha mãe é um espelho de gentileza. — Não decidimos nada, Sierra. Mas pode ser uma boa ideia fazer com que este Natal seja memorável. a Heather entra no trailer carregando mais duas sacolas de sobras. Seus olhos estão elétricos, e eu sei que ela quer que eu fale sobre o cara bonito que veio aqui ontem. Devon entra atrás dela, olhando para o próprio celular. Mesmo com o rosto abaixado, dá para ver que ele é bonito. — Sierra, este é Devon. Devon, esta é.

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Ela virou a cabeça em direção à janela para não olhar para mim. — Se ela morrer, não será culpa minha. Será sua. * * * — Entendo o que está dizendo, Sr. White, mas. — Jane estava na UTI neonatal, de costas para mim, falando ao celular. — Eu sei, senhor, entendo completamente. Mas minha filha está na UTI e. — Ela fez uma pausa, trocou de posição e assentiu. —Tudo bem, eu entendo. Obrigada, Sr. White. Ela desligou o telefone e passou a mão pelos olhos antes de se virar na minha direção. — Está tudo bem?

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O homem de Deus intercedeu junto ao Senhor, e o braço do rei recuperou-se e voltou ao normal” (v. 4, 6). Essa experiência deveria ter servido para levar o rei a desistir de seus planos malignos, que estavam desviando o povo da verdadeira adoração a Deus. No entanto, ele endureceu o coração e decidiu fazer o que bem queria. O Senhor procura salvar, não destruir. Dá a Seus mensageiros escolhidos santa ousadia, para que os que ouvirem a mensagem se arrependam. Com que firmeza aquele homem de Deus repreendeu o rei! Os males que estavam sendo praticados ali tinham que ser reprovados exatamente daquela forma. Os mensageiros do Senhor devem permanecer ao lado do direito sem vacilar. Enquanto confiarem em Deus, não precisam ter medo, pois Aquele que lhes deu uma tarefa também lhes garante Sua proteção. Profeta Desobediente O profeta estava para voltar à Judeia, quando Jeroboão lhe disse: “Venha à minha casa e coma algo, e eu o recompensarei. “Mesmo que me desse a metade dos seus bens”, respondeu o profeta, “não iria com você, nem comeria, nem beberia nada neste lugar. Pois recebi essas ordens pela palavra do Senhor: ‘Não coma pão nem beba água nem volte pelo mesmo caminho por onde foi’” (1Rs 13:7-9).

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— Ele te machucou muito? — sua voz foi de divertida para séria em segundos. Eu quis desesperadamente poder abraçá-la e garantir que tudo estava bem. — Irmã, ele foi bom para mim — garanti. Eu não estava mentindo, ele não tinha sido romântico, e nem mesmo deixou um bilhete no travesseiro, mas essas eram coisas que eu sabia que não poderia esperar dele. Não minta para nós, Abriela Bonucci! — Alessa repreendeu. Pude ouvir Anita resmungando sobre cortar o pau de Lucca e enfiá-lo na bunda dele. — É DeRossi agora, e diga a Anita que não há necessidade de ser tão sanguinária. — Eu ri, tentando aliviar o clima. — Ele foi bom, não me fez juras de amor, mas posso andar. E não estou urinando sangue, acho que isso é um bom sinal. — Sim, DeRossi. Vai levar um tempo até me acostumar que a minha irmãzinha se casou. E, por Dio Santo, Ella!

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“Aí eu vou estar toda suada”, disse Brenda. Não disse aquilo para que eu pusesse um pregador de roupa no nariz e corresse na direção oposta; era apenas um fato, que aparentemente não a incomodava, mas que ela fazia questão de registrar. “Não faz mal”, respondi, com a esperança de que meu tom de voz me situasse em algum lugar entre o melindroso e o sebento. “Posso ir aí pegar você? Ela não disse nada por alguns instantes; ouvi-a murmurando: “Doris Klugman, Doris Klugman. . Então respondeu: “Está bem, Briarpath Hills, oito e quinze”. “Eu vou estar num Plymouth castanho-claro. Achei melhor não dizer o ano. “Pra você me reconhecer. E eu, como é que vou reconhecer você? , perguntei, com um riso maroto horrendo. “Eu vou estar suada”, disse ela, e desligou. Depois que saí de Newark, transpus Irvington e o denso emaranhado de passagens de nível, cabines de manobreiros, depósitos de madeira, lanchonetes e vendas de carros usados, a noite esfriou. Era como se os cinqüenta e cinco metros de altitude que separavam os subúrbios do centro de Newark os aproximassem dos céus, pois até mesmo o sol ficava maior, mais baixo e mais redondo, e logo vi uma sucessão de gramados extensos que pareciam borrifar água sobre si próprios e casas onde não havia ninguém sentado na varanda da frente, em que havia luzes acesas mas as janelas não ficavam abertas, porque as pessoas que estavam lá dentro, recusando-se a compartilhar a textura da vida com os que estavam do lado de fora, controlavam com um mostrador a quantidade de umidade que tinha acesso a sua pele.

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— Ele balançou uma folha de papel impresso à nossa frente. Subindo em cima da mesa, ele se acomodou com as pernas cruzadas e retirou a tampa da caneta. — Michaela Anderson. — Presente — uma garota na ponta da minha fileira levantou a mão e Mackel fez uma marca no papel. Havia algumas pessoas que eu já conhecia. Isso é inevitável quando você passa a vida inteira morando no mesmo lugar. Aquele cara com o cabelo arrepiado cor de laranja e o piercing no nariz estava na minha aula de cálculo. Winslow Demming. Eu me lembrava dele nas aulas de ciências da computação do segundo ano, a única diferença é que naquela época Winslow era um geek. Genial, inclusive. E gentil. Mais um lembrete de que as pessoas não devem ser julgadas pela aparência. O sr. McElwain, ou Mackel, prosseguiu com a chamada. Por algum motivo, eu estava prestando atenção na cabeça da garota loira e apenas meio atenta ao momento em que ele chamasse meu nome.

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O pior é que ela sabia disso, e todo mundo sabia que os garotos eram uns babacas completos, mas Shannon dizia adorar sexo. E talvez ela adorasse mesmo, não só por receber atenção dos garotos mais velhos e por ganhar bebidas em recompensa, mas também pelo sexo em si. Para ser sincera, talvez tenha sido por isso que tentei beijar meu professor. Porque era bom. A questão é que os tais garotos contavam aos amigos como era fácil ganhar um boquete das garotas mais novas, e nisso toda a população masculina das escolas de ensino médio locais passava pelo nosso colégio todos os dias, oferecendo carona às garotas que não dirigiam, como eu, e perguntando se não gostaríamos de tomar uma cerveja. Shannon e várias outras garotas do Dragões aceitavam a proposta, até que os pais de algumas descobriram o que estava acontecendo e acionaram um advogado. Minha mãe me perguntou se alguma vez eu tinha entrado “no carro daqueles garotos atrás de oral”, e quando eu disse que não, ela me perguntou por que não, e eu fiquei confusa. A mãe da Shannon ligou. Parece que sua amiga era uma grande adepta dos passeios. Mas você nunca fez isso. Por quê? Você queria que eu fizesse? Claro que não. Então por que está me perguntando isso? Minha mãe ficou um tempão só me olhando, até que finalmente disse

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