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Ela falou: — Sinto muito, Holland. Eu não sabia que esse era um assunto doloroso. Tomei um gole do leite e coloquei a caixa de volta na geladeira, depois pus meu sorriso de não-se-preocupe-com-isso. — Ainda não decidi, ok? O Seth acredita que eu quero ir com ele, mas eu não sei o que quero. — Tudo bem — Leah falou. — Sem crise. Sem crise. Certo. Então, por que será que eu estava à beira de explodir? — Você quer vir comigo e contar à Kirsten sobre o Connor? — Leah falou. — Não devíamos deixá-la de fora. Você sabe como ela fica. Eu não estava a fim de ir. Já era tarde e eu não me sentia bem. — Claro. Vou calçar os sapatos. Fui em frente e dei um abraço na Leah.

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Eu estava fazendo compras e resolvi passar pra perguntar. Ainda não recebi o bilhete. Já se passaram duas semanas. “Não”, respondi, e enquanto falava percebi que o sr. Scapello havia parado no meio da escada e se virado para trás, como se tivesse se esquecido de me dizer alguma coisa. “Olha”, disse eu ao velho, “ele deve voltar um dia desses. Falei num tom seco, quase indelicado, e me assustei, pois de repente me dei conta do que ia acontecer: o velho criando caso, o sr. Scapello descendo a escada às pressas, o sr. Scapello subindo as escadas correndo, Scapello escandalizado, Scapello veemente, Scapello promovendo a ascensão de John McKee ao banco da srta. Winney. Virei-me para o velho: “O senhor podia deixar o seu telefone, que eu vou ver se acho o livro hoje à tarde. , porém minha tentativa de manifestar interesse e educação chegou tarde mais; o homem rosnou um comentário a respeito dos funcionários públicos, uma carta para o prefeito, garotos metidos a besta e saiu da biblioteca, graças a Deus, apenas um segundo antes de o sr. Scapello voltar à minha mesa para me lembrar que todo mundo estava fazendo uma vaquinha para dar um presente à srta. Winney, e que se quisesse participar eu devia deixar cinqüenta centavos na mesa dele ainda naquele dia. Depois do almoço, o menino de cor entrou. Quando passou pela minha mesa a caminho da escada, chamei-o. “Vem cá”, disse eu. “Aonde você vai? “Pra seção de artipraste. “Que livro você está lendo?

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Observei cada passo que ele dava em direção à porta do carro e o chamei. Parker parou, sem se virar para mim, mas eu sabia que ele estava prestando bastante atenção em minhas palavras. — Se você abandonar a minha irmã nesse momento, não precisa mais voltar. Não precisa ligar quando estiver bêbado ou triste e quiser notícias. Quando ela vencer esse câncer, e ela vai vencer, não tente voltar e fingir que a ama. Estamos entendidos? — Sim. Foi a mesma resposta que ele deu quando prometeu a Mari que a amaria na saúde e na doença. Aquela mesma palavra agora estava repleta de sofrimento, envolta em mentiras sujas. Ele entrou no carro e acelerou. Fiquei em frente à porta da garagem por alguns instantes, sem saber como entrar em casa e contar para minha irmã que o marido dela a havia abandonado no meio da tempestade. Meu coração se despedaçou novamente. Eu estava arrasada pela minha irmã, uma inocente em um mundo repleto de crueldade. Ela tinha desistido de sua natureza livre para viver uma vida mais estruturada, e os dois mundos tinham dado as costas para ela. Respirei fundo e segurei o pingente em forma de coração. Maktub. Em vez de fugir, como Parker havia feito, entrei para ver Mari. Ela estava deitada na cama, descansando. Sorri para ela, que sorriu para mim também. Ela estava tão magrinha.

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Patimkin ensinara às filhas que elas sempre teriam o que quisessem, bastando pedir; ele podia bancá-las. Porém, sob todos aqueles olhares estranhos de Short Hills, de matronas, criadas e provedores, por algum motivo senti que eu não podia. Mas não havia outra opção, e tive de ceder. “Muito obrigada, Neil”, disse Julie quando o jogo terminou — aos cem pontos — e os grilos já haviam começado a cantar. “De nada. À sombra das árvores, Brenda sorria. “Você deixou ela ganhar? “Acho que sim”, respondi. “Não tenho certeza. Havia algo em minha voz que levou Brenda a dizer, para me confortar: “Até o Ron deixa ela ganhar”. “Que ótimo pra Julie”, retruquei. 3NA MANHÃ SEGUINTE, ENCONTREI uma vaga na Washington Street bem em frente da biblioteca, do outro lado da rua. Tendo chegado vinte minutos antes da hora, resolvi dar uma volta no parque em vez de ir direto para o trabalho; não estava com muita vontade de me juntar a meus colegas, os quais, eu sabia, estariam tomando café na sala de encadernação, ainda recendendo ao Crush de laranja que tinham bebido no fim de semana no Asbury Park. Sentei-me num banco de praça e fiquei olhando para a Broad Street e o tráfego matinal. Os trens de Lackawanna passavam ruidosos alguns quarteirões ao norte dali, e eu julgava poder ouvi-los — aqueles vagões verdes e ensolarados, velhos e limpos, com janelas que abriam até embaixo. Havia dias em que, para fazer hora antes de pegar no trabalho, eu caminhava até os trilhos e ficava vendo as janelas abertas a passar, com cotovelos de homens de terno tropical e quinas de pastas, que pertenciam a executivos que vinham trabalhar na cidade, oriundos de Maplewood, das Oranges e dos subúrbios mais distantes. O parque, que ficava entre a Washington Street a oeste e a Broad Street a leste, estava vazio e à sombra, cheirando a árvores, noite e cocô de cachorro; havia também um leve cheiro de umidade, sinal de que o caminhão de lavar ruas, aquele imenso rinoceronte, já havia passado, encharcando e esfregando as ruas do centro. Atrás de mim, na Washington Street, um pouco abaixo, ficava o Museu de Newark — eu o via sem sequer olhar para ele; dois vasos orientais à sua frente, como se fossem escarradeiras dignas de um rajá, e a seu lado o pequeno anexo a que a escola nos levava de ônibus especial quando éramos pequenos. O anexo era um prédio de tijolo, velho e coberto de trepadeiras, que sempre me fazia pensar na ligação que havia entre Nova Jersey e os primórdios da nação; George Washington fazia treinamentos com seu exército improvisado — era o que uma pequena placa de bronze informava às crianças — naquele exato parque onde eu agora estava. Na extremidade oposta dele, depois do museu, ficava o prédio onde eu cursara a faculdade, que outrora funcionava como banco.

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E embora eu, meus irmãos e Tia tivéssemos tentado intervir, amenizar as coisas, tudo caminhou para aquele fim, onde a raiva tomou proporções gigantescas e terminou com tiros ecoando no escritório após uma briga violenta entre eles. Meu pai nunca quis falar no assunto, nem explicar através de gestos. E Micah sumiu. Soubemos apenas o que vimos. O sangue e os ferimentos. O rompimento no meio de nossa família no mesmo dia que enterrávamos nossa mãe. Era como se a presença dela, mesmo que sempre aérea e dentro do seu mundo, tivesse contido tudo. Quando morreu, explodiu a verdade e a tragédia. Eu fico pensando. – Tia me encarou. – Como seu pai vai reagir quando souber que Micah está na cidade. Melhor ninguém contar nada. Afinal, ele vive em seu mundo próprio. De que adianta saber? Acenei com a cabeça, embora soubesse que, dependendo do tempo que Micah ficasse, meu pai acabaria descobrindo. Mas nisso eu deixaria para pensar depois. Tia suspirou de novo e mudou de assunto: - Heleninha está dormindo desde aquela hora? - Sim. - Daqui a pouco acorda gritando, querendo mamar. – Sorriu e passou o olhar em mim.

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Nem mesmo quando minhas irmãs foram chamadas no palco eu parei de observá-lo. Não sei se meu olhar foi tão intenso como eu imaginava, mas ele eventualmente olhou para mim. Seus olhos azuis como céu, frios e distantes, cortaram diretamente os meus. Um arrepio passou por meu corpo, e eu rapidamente desviei. Mas ainda sentia seu olhar me queimando como fogo. Forcei-me a concentrar em outra coisa, mas tudo o que consegui foi focar em meu prato, pedindo silenciosamente que conseguisse entrar nele e virar parte daquele molho. Minutos depois, minhas irmãs voltaram para a mesa. Anita estava irritada, e Alessa, com um sorriso brilhante, que vacilou um pouco ao ver sua outra metade. — Ella, por que ele não te chamou? — Alessa questionou. Anita pareceu sair de seus devaneios e arregalou os olhos, inclinando-se em minha direção. — Oh, meu Deus! É verdade, papai te disse algo? — Eu franzi a testa, confusa e impressionada por não ter me dado conta de que não fui a leilão. Todas as meninas jovens da Famiglia eram obrigadas a participar. Eles faziam parecer que era nossa maior honra estar em cima do palco e arrecadarmos dinheiro para jantarmos com um associado ou “amigo” da máfia. Tive o meu primeiro aos dezesseis anos e achava algo inocente, pois nossa função era apenas sentar à mesa com quem nos alugou para o jantar e ouvi-los falar. Éramos como enfeites. — Ele encerrou os lances? Quer dizer, não há mais ninguém para

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Meus irmãos me soltaram. Alguém disse algo sobre conversar e me acalmar. Mas tudo parecia girar, louco, fora da realidade, duro demais para aceitar. A dor era o pior de tudo, lacerando, rompendo algo dentro de mim, deixando-me até sem ar. Quase implorei para que negasse tudo, embora soubesse que não havia como. Era apenas uma parte minha querendo se proteger, querendo negar a verdade explícita e dura demais para suportar. Eu só conseguia olhar para Eva, ver diante de mim a mulher que me deixou completamente apaixonado e agora destruído, que invadiu minha vida e tomou tudo de mim, até minha essência. A ponto de não saber mais quem eu era sem ela. Mas agora teria que reaprender. Teria que renascer das cinzas, de uma traição que doía e latejava, que matava. - Theo. – Foi sua voz em um murmúrio, em uma súplica, que me despertou para a vida. Ali eu senti vir com tudo a traição e o ódio. Gritei dentro de mim mesmo, tanto que fiquei surdo, perdi a razão. Quis causar nela a mesma dor que me rasgava e consumia, senti vontade de destruí-la. Foi mais forte do que eu, tão rápido e violento que pegou todo mundo desprevenido. Ergui o punho e fui com tudo, para acertá-la, machucá-la, aniquilá-la. Mas no último milésimo de segundo, eu não consegui. Eu desviei o punho e o soco explodiu na parede ao lado de sua cabeça, estraçalhando meus dedos, espalhando uma dor aguda na pele que se rompia e nos ossos que se chocavam contra o cimento, a dor percorrendo a mão e o braço até o ombro, o sangue escorrendo dos ferimentos, manchando de vermelho a pintura branca que se estilhaçou. Gritei em um lamento em que a dor nos dedos não era nada perante a que me consumia.

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— Levanto a mão. — Em primeiro lugar, eu não estava fazendo nada obviamente. Em segundo lugar, eu nem o conheço, então não tem motivo para você se preocupar. Heather pega o cardápio de novo, mas percebo que ela não está lendo. — O que eu sei sobre Caleb é o seguinte — digo. — Ele trabalha em uma lanchonete e compra muitas árvores. Então, enquanto eu provavelmente continuar esbarrando nele, é aí que tudo termina. Não preciso vê-lo mais do que isso, e não quero saber mais do que isso. Está bem? — Entendi — diz Heather. — Me desculpa. — Que bom. — Eu me recosto. — Então, talvez eu possa saborear minhas panquecas sem esse nó no meu estômago. Heather me dá um meio sorriso. — Essas coisas vão causar um nó no seu estômago. Pego meu cardápio e o analiso apesar de saber o que vou pedir. Isso me dá um ponto para olhar enquanto forço ainda mais o assunto. — Além do mais, não importa o que aconteceu, ele ainda se tortura por causa disso. Heather bate com o cardápio na mesa.

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— Ele correu para a margem sul, onde havia uma partida em andamento. Cortei caminho sobre o lago congelado e parei ao lado da Leah. — Oi, Holl! — Ela me cumprimentou. — Como foi a competição? — Ninguém afundou — respondi. — E alguém teria notado se isso acontecesse? — Kirsten brincou. Leah a cutucou. — Eu não devia falar disso. — Kirsten fechou o velcro das suas luvas de esqui. — Nenhum dinheiro seria suficiente para me fazer vestir um maiô em público. — O rosto dela subitamente se iluminou: — Ali está ele! Vejo vocês depois. — E saiu patinando. Leah e eu ficamos observando enquanto ela acelerava na direção da margem, onde Trevor tinha acabado de sair do banheiro masculino. Ele usava botas de caminhada, notei. Arqueei minhas sobrancelhas para Leah. — Ele não patina — ela explicou. — Ainda bem que já aprendeu a usar o penico.

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- Ah, falavam um nome por aí, um cara que aprontou todas na cidade e que tinha sumido. Acho que era . Eu parei e meu coração disparou como um louco no peito. O ar me faltou. “Não pode ser ele”, pensei nervosa, quase como em uma oração. Diziam que ele tinha morrido, as últimas notícias que tiveram dele foi há anos em uma favela do Rio de Janeiro, tudo indicando que tinha virado um traficante. acá passou por mim, todo de preto, seus cabelos lisos e castanhos espetados para todo lado. Deu uma olhada para trás sobre o ombro, sem perceber meu choque e pânico silencioso, dando-me o golpe fatal: - Michael. Não, não . Micah. Isso, é um tal de Micah. Não parou para ver meu desespero. Nem ao menos notou. Agarrou seu celular, entrou em casa e eu fiquei lá, paralisada, sozinha, chocada. Tonteei e tive que me segurar na murada da varanda. Não era possível. Não podia ser ele de volta. Micah. Minhas pernas bambearam e sua imagem invadiu minha mente, aqueles traços e aquele sorriso safado que nem o tempo pôde apagar.

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