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– Perguntou friamente, embora sua voz saísse ligeiramente trêmula. Eu fui treinado para observar o ser humano e perceber quando mentiam ou estavam nervosos. E ela, obviamente, estava nervosa. - Falar com você. – Disse casualmente, levando a mão ao topete do cabelo e puxando-o mais para cima. Parecia bem à vontade e relaxado, mas eu estava atento a ela. - Fale. Mostrava-se disposta a manter distância e isso me divertiu. - Quer conversar gritando um para o outro? – Sorri e me aproximei mais do portão, apoiando os dois braços sobre ele. Aumentei bem o tom de voz: - Está certo, vamos começar. Piscou e na mesma hora atravessou a varanda, olhando para trás, para dentro de casa pela porta aberta. Passou pelo caminho calçado entre o jardim da frente e parou do outro lado do portão, fitando-me pálida e irritada, com uma distância segura entre nós, sem fazer menção de abri-lo ou me convidar a entrar. Repetiu: - O que você quer?

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Onde foi que esse menino ouviu falar de arte? “Você vai é fazer o senhor Scapello ficar com úlcera, logo agora que ele acabou de comer um sanduíche de ovo com pimenta. Eu vou lá, tenho que subir mesmo. “Você sabe o que eles fazem lá”, John me alertou. “Não se preocupa, Johnny, depois o cabelo nasce é na mão suja dele. “Muito engraçado. Esses livros custam. Para que o sr. Scapello não pusesse seus dedos brancos como giz no menino, subi os três andares até a estante número três, passando pela sala de recepção onde Jimmy Boylen, nosso boy de cinqüenta e um anos de idade, olhos sempre remelentos, descarregava livros de um carrinho de mão; pela sala de leitura, onde vagabundos da Mulberry Street dormiam diante de exemplares de Mecânica Popular; pelo corredor enfumaçado em que os alunos da faculdade de direito, de férias, iam para relaxar, suados, alguns fumando, outros tentando tirar das pontas dos dedos a tinta das apostilas; e por fim pela sala dos periódicos, onde umas poucas senhoras idosas, que haviam sido trazidas de carro de Upper Montclair, agora se debruçavam de pincenê sobre números velhíssimos, amarelados, a se esfarelar, do News de Newark. Na estante número três encontrei o menino. Estava sentado no chão de tijolo de vidro com um livro aberto no colo, um livro que, na verdade, era maior que seu colo e que ele tinha de apoiar nos joelhos. À luz que entrava pela janela atrás dele eu via as centenas de intervalos entre as centenas de pequenos saca-rolhas negros que formavam sua cabeleira. Ele era muito negro e reluzente, e a carne de seus lábios parecia não apenas ser de uma cor diferente como também estar inacabada, aguardando mais uma demão. Os lábios estavam entreabertos, os olhos arregalados; até mesmo as orelhas pareciam assinalar uma receptividade acentuada.

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momento em que Graham foi chamado ao palco para fazer o seu tributo. Antes de começar, ele desabotoou e tirou o paletó, soltou as abotoaduras e dobrou as mangas da camisa de um jeito bem masculino. Em seguida, entreabriu os lábios e deixou escapar um suspiro, e eu podia jurar que ele tinha feito tudo aquilo em câmera lenta. Uau. Ele era lindo, nem precisava se esforçar para isso. Ele era mais bonito do que eu imaginava. Parecia misterioso, encantador, mas extremamente intimidador. O cabelo curto e escuro estava penteado para trás, com alguns fios fora do lugar, e o queixo quadrado era encoberto pela barba por fazer. A pele acobreada era lisa e impecável, não havia qualquer sinal de imperfeição, exceto por uma pequena cicatriz que atravessava o pescoço, mas que não prejudicava sua aparência. Uma coisa que aprendi com os romances de Graham era que cicatrizes também podiam ser belas. Ele permaneceu sério, mas isso não era, de fato, uma surpresa; afinal, aquele era o funeral de seu pai. Quando Graham falou, sua voz era suave como uma dose de uísque com gelo. Assim como todos naquele estádio, eu não conseguia tirar os olhos dele. — Meu pai, Kent Russell, salvou a minha vida. Ele me desafiava diariamente, não só a ser um escritor melhor, mas também a me tornar uma pessoa melhor.

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Ao invés disso, lutava para concentrar-se no que deveria dizer. A única coisa que sabia era que devia propor-lhe casamento mais uma vez, e que deveria se apressar. Quando chegou à estação, as imagens da última vez que a viu naquele mesmo lugar nos braços de outro cavalheiro, espontaneamente invadiram sua mente. Mr. Thornton pôs rapidamente a lembrança de lado, enquanto descia do cavalo, atando-o de leve, e corria para procurá-la, buscando-a freneticamente por toda a extensão da plataforma. Enfim a vislumbrou a uma curta distância, sua bela figura de pé perto da porta do trem. Estava sozinha. — Miss Hale! – ele gritou, dirigindo-se até ela. Margaret assustou-se ao ouvir aquela voz familiar, e se virou para ser capturada pela visão de sua alta e imperiosa figura sem a tradicional cobertura negra de seu casaco. Seus olhos foram atraídos para o formato de seus firmes braços visíveis através das mangas do algodão úmido. Margaret ergueu o olhar para admirar as fortes linhas angulares de seu rosto e notou o cabelo negro que brilhava com a neve derretida. Os olhos azuis de Mr. Thornton pareciam penetrar através dela com apaixonada urgência, e ela estremeceu ao pensar que aquele homem a amava. — Recebi a mensagem do

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— E desligou. Não sabia por que Lucca tinha reagido daquela forma, mas, com o tempo, esperava aprender a lidar com ele. Uma coisa era verdade, passaríamos o resto da vida juntos, e eu estava mais do que determinada a fazer dar certo. Baby. — Anita, realmente não é uma boa ideia — eu tentei argumentar pela milésima vez, enquanto ela passava seu batom vermelho paixão em mim. É uma ótima ideia, Alessa e eu fazemos isso o tempo todo. — Não, nós não fazemos. Apenas uma vez pra nunca mais — Alessa protestou, tão preocupada quanto eu. Anita jogou as mãos em desdém. — Não importa. É sua primeira e última noite de solteira, por favor — implorou, fazendo biquinho e juntando as mãos. Levantei uma sobrancelha, irredutível. Vendo que eu não mudaria de ideia, ela olhou para nossa irmã. — Alessa, não seja uma chata! — Anita, eu tive vinte anos repletos de noites de solteira, essa não é mais importante que as outras.

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— Dei de ombros. — Tudo bem. Ainda são obras-primas, só não são otimistas como o discurso fúnebre de hoje à noite. — Fiz uma pausa e ri de novo. — Um discurso fúnebre e otimista. Provavelmente essa foi a frase mais esquisita que já falei. Ficamos em silêncio de novo, e de vez em quando Graham voltava a bater na porta trancada. Depois de cada tentativa frustrada, ele suspirava, decepcionado. — Sinto muito por seu pai — eu disse mais uma vez, observando como ele parecia tenso. Com certeza tinha sido um longo dia para Graham, e eu odiava perceber que ele queria ficar sozinho e eu o estava atrapalhando. Afinal, ele estava ali trancado com uma estranha no dia do funeral do pai. — Está tudo bem. As pessoas morrem. — Ah, não. Eu não sinto muito pela morte dele.

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– Tia levantou da poltrona em que estivera sentada e veio logo até mim, segurando meus ombros. Fitei-a. - Tia, e o Theo? - Ele está bem, todos estão bem. – Ela sentou na beira da cama, conferindo que Helena dormia e me olhando de novo. Ajudou-me a deitar de novo no travesseiro. Eu me sentia exausta e aliviada. Respirei fundo, até me sentir mais forte e perguntar: - O que aconteceu lá? Pegaram Lauro? - Não. – Disse desolada e torceu a mão no colo, encarando-me. – Ele estava lá. Mas então. - O que eu soube foi que você desmaiou e Theo saiu do carro, ficou preocupado.

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Senti-me uma traidora, mas soube que teria que tomar uma posição. Assim, mesmo arrasada, falei baixo: - Vou dar o endereço da casa. Mas não sei se minha mãe ainda mora lá. Ela estava comprando outra casa. - Tem certeza? – Tia parecia saber o que aquilo significava para mim. - Tenho. Ligue para o Theo e passe o endereço, Tia. Ela acenou com a cabeça e se levantou, caminhando até o telefone. Eu me recostei no travesseiro e fechei os olhos. Agora era oficial. Além de ter desistido daquela vingança, eu me voltava contra minha mãe. E ela nunca perdoaria isso.

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Os pulmões não estão desenvolvidos. Ela mal está viva. Só continua existindo por causa dessas. — ela fez um gesto para as máquinas ligadas ao corpinho da nossa filha — . dessas porcarias, e nós temos que ficar aqui e vê-la morrer? É cruel. Não respondi. — Não posso continuar com isso. Já são quase dois meses nesse lugar, Graham. Não era para ela estar melhorando? As palavras de Jane me irritavam, e a crença de que nossa filha já não tinha mais chances deixava meu estômago embrulhado. — Talvez você deva ir para casa e tomar um banho — sugeri. — Descanse um pouco. Vá para o trabalho, talvez isso ajude a relaxar. — É, você está certo.

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Uma forte batida na porta interrompeu o rastro de seus pensamentos tumultuados. — Quem é? – gritou Mr. Thornton, irritado por ser perturbado em seu enclave. Sou eu, Higgins! – Nicholas adiantou-se. — Tenho uma mensagem de Miss Hale – ele anunciou através da porta. Em instantes Mr. Thornton estava diante dele abrindo a porta. Higgins exibia um leve sorriso enquanto analisava a confusa expressão do esperançoso apaixonado. Mr. Thornton de pé encarava-o, seu corpo tenso pela antecipação. — Qual é a mensagem? – ele resmungou, finalmente encontrando presença de espírito para dizer alguma coisa.

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