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Quando seus lábios se abriram, eu quis fechá-los, pois sabia inconscientemente que suas palavras me destruiriam, mas então já era tarde demais e nunca fui um covarde. Por isso olhei e ouvi, deixei que falasse. E me destruísse: - Eu. Não sou Eva Camargo. Meu nome é. Eva Amaro. – Sua voz saiu baixa, trêmula, mas real. Seus olhos desesperadores fixos nos meus quando completou bem baixinho: - Sou filha de Luiza Amaro. Neta de Pablo e Estela Amaro. Eu não me movi. Por um momento, nem tive reação. Eram apenas palavras soltas, eternizadas na memória, mas ainda incongruentes. Então veio lenta e voraz a verdade dentro de mim, ali, jogada na minha cara, diante da minha família, dentro da minha casa, como um soco na cara.

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Antes de chegarmos às portas duplas que levam de volta aos corredores, Elizabeth dá um passo à frente e vira na nossa direção. — Vou me atrasar para a aula de inglês, mas vamos nos encontrar para o almoço, está bem? Sorrio, porque sempre nos encontramos para o almoço. Empurramos as portas e saímos nos corredores, e Elizabeth desaparece na confusão de alunos. — Mais dois almoços — diz Rachel. Ela finge secar lágrimas dos cantos dos olhos enquanto caminhamos. — Isso é tudo o que temos. Quase me faz querer. — Para! — digo. — Não fala. — Ah, não se preocupe comigo. — Rachel acena a mão com desdém. — Tenho muita coisa para me manter ocupada enquanto você festeja na Califórnia.

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Jane se virou, e já começava a se afastar quando Lucy falou, olhando fixamente para a irmã: — Você escondeu da gente, da sua família, grande parte da sua vida. Você nos odeia tanto assim? Jane parou por um momento e empertigou o corpo, mas permaneceu de costas. — Vocês não são a minha família. E, com isso, foi embora. Fiquei ali parado por alguns segundos, sem saber ao certo se conseguiria mover os pés. Vi o coração de Lucy se despedaçar diante de mim. Ela desmoronou completamente, sem qualquer constrangimento. Uma onda de emoção tomou conta daqueles olhos gentis, e ela nem mesmo tentou impedir que as lágrimas escorressem pelo rosto. Ela permitiu que seus sentimentos a dominassem; não demonstrou qualquer resistência ao choro e aos tremores de seu corpo. Vi também como o mundo inteiro desabou sobre seus ombros e como o peso dele começou a se tornar insuportável. Lucy se curvou, parecendo muito menor do que realmente era. Eu nunca tinha visto alguém sentir todas aquelas emoções tão livremente, não desde.

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O que foi bom, porque eu não tinha uma. — Vocês vão manter um caderno para registrar suas observações diárias — Mackel nos falou, arremessando uma perna sobre o banco colocado logo à frente. — Não se preocupem com precisão ou realismo. Só quero que prestem atenção em coisas do dia a dia, procurem vê-las de um outro jeito. Quero que desenvolvam sua própria abordagem da arte como expressão pessoal. Pessoal como? Como pessoal? Meus olhos foram direto para Ceci, que estava lendo a revista em quadrinhos pousada no colo. Como eu contaria a ela sobre o clube? Talvez, ela se esquecesse de perguntar. Ou talvez Harvard me aceitasse só por ser bonita. Mackel continuou: — Hoje, vamos fazer um exercício. Vamos tentar enxergar em detalhes o que um artista faria. — Ele fez sinal para que alguém na primeira fila apagasse as luzes e abaixasse a tela branca.

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— Eu já tenho uma mãe — retrucou o menino, a voz mais alta do que pretendia. Ele pigarreou e voltou a sussurrar. — Eu tenho mãe. — Não — corrigiu o pai. — Ela nos deixou. — Ela deixou você. Porque você é um bêbado! O menino sabia que não deveria ter dito aquilo, mas também sabia o quanto o seu coração doía ao pensar que a mãe o havia abandonado, o havia largado com o monstro. Sua mãe o amava, ele tinha certeza disso. Mas, um dia, ela ficou muito assustada e o medo a fez fugir. Ele sempre se perguntava se ela havia se dado conta de que o tinha deixado para trás. Ele sempre rezava para que, algum dia, ela voltasse. O pai se empertigou e cerrou os punhos. Quando estava prestes a repreender o filho malcriado, Rebecca colocou a mão sobre o ombro dele, acalmando-o.

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- Mais tarde. Eu ligo e aviso, mas já deixe tudo preparado. - Sim, senhor, pode deixar. - Certo. Boa noite. Desliguei e guardei o celular, passando a mão suavemente sobre a manta de Helena, algo dentro de mim abrandando ao vê-la dormir tão suavemente. Tentei relaxar um pouco e só fiquei lá, sem me importar com a dor na mão ou a fome, já que passei o dia todo sem comer. Eu só precisava de um pouco de paz. Ia deixar realmente um segurança do lado de fora do quarto de Eva e outro sob sua janela, além de uma equipe na fazenda. Não apenas para evitar qualquer ataque surpresa de Luiza e seu comparsa, já que duvidava que seriam burros aquele ponto. Mas principalmente por que eu não confiava em Eva e tinha medo que ela tentasse fugir com Helena e usasse nossa filha em alguma chantagem ou armadilha. Para mim, ela seria capaz de tudo. Mas eu tomaria meus cuidados. O tempo passou.

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Acho que ela elevou o rock & roll como literatura. Bob Dylan também. Morrison não fazia poesia. Era lixo disfarçado de coisa moderninha e alternativa. Era rock & roll bom pra garotos de treze anos. Ou de onze anos. Quanto à pessoa, acho que a mágica e poder de Morrison estavam além da qualidade de seus versos. Ele era maior que isto. Era mais sexy que sua poesia – mais misterioso, mais problemático, mais difícil, mais carismático como performer. Tem que haver um motivo pra mulheres como Nico e Gloria Stavers, editora da revista 16 , ficarem tão apaixonadas por ele, porque essencialmente ele era um homem que maltratava as mulheres. Mas estou certo de que não era a poesia dele. Isso garanto, não era a poesia dele. Ele tinha um pau grande. Provavelmente era isto.

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— Dia! — Sierra e eu estávamos falando das mensagens de texto dela — diz minha mãe. — Suponho que ela não precise do sono de beleza, mas. Meu pai dá um beijo nos lábios dela. — Você também não precisa, querida. Minha mãe ri. — Quem disse que eu estava falando de mim? Meu pai coça a barba grisalha ao longo do maxilar. — Nós já concordamos que é importante ela ficar conectada com as amigas de casa. Decido não contar a eles que uma das mensagens de texto era de Heather. — Isso é verdade — diz minha mãe, depois me lança um olhar. — Mas talvez você possa pedir para sua vida em casa dormir de vez em quando. Imagino Rachel e Elizabeth neste momento, provavelmente conversando por telefone para planejar o resto do fim de semana prolongado de Ação de Graças. — Já que você falou da vida em casa — digo —, acho que está na hora de vocês me dizerem se vamos voltar no ano que vem ou não.

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