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Contei a eles um pouco sobre minha vida e ouvi como foram as coisas por ali naqueles anos. Mas não quis falar sobre a tragédia entre mim e Mário Falcão e eles respeitaram isso. Foi maravilhoso. Tia não largava minha mão nem parava de me acariciar. Eu me senti amado e querido, aliviado por não ser desprezado por eles. Depois que se foram, fiquei lá dentro um tempo sozinho e então fui dormir, acordando só agora. Nem parecia que estava há dois dias ali, as coisas foram acontecendo como num turbilhão. Mas eu sabia que era só o começo. Muita coisa ainda estava por vir. Deixei a caneca na pia e saí para o quintal, alongando os braços para o alto, respirando o ar puro antes da manhã nascer. Tudo era silencioso, somente o canto dos grilos mostrando que além de mim outros seres estavam acordados àquela hora. Caminhei até uma mangueira que havia ali, com vários galhos retorcidos, mas um forte e na horizontal acima de mim, que descobri ser perfeito para agarrar com as duas mãos e me exercitar fazendo umas barras. Mas o que mais tinha me chamado a atenção na árvore era o fato do dono da propriedade ter feito uma casa no alto dela, para alguma criança. Era toda de ripas de madeira e com uma escada fincada no tronco grosso e longo. Sorri, olhando para o alto, lembrando de alguns filmes que tinha visto com casas de árvore, quando mais novo. Sempre fui louco por uma, por um canto só meu, onde pudesse guardar minhas coisas e olhar o mundo do alto. E teve uma época que cismei que queria uma também e até escolhi minha árvore, enorme e frondosa, muito antiga, mas meu pai nunca deixou. Meu pai não, Mario Falcão.

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As corridas de dragsters estavam no sangue da gente. Quer dizer, elas eram barulhentas e velozes, iguais à música. A polinização entre corridas de carro e rock & roll é engraçada – minha primeira experiência com rock & roll ao vivo foi numa pista. Foi Del Shannon, acompanhado daquela banda instrumental de Detroit chamada de Ramrods. Eles usavam blazers vermelhos iguais, equipamento Fender todo novo, faziam movimentos coreografados ao lado da pista de corrida. Achei que era a coisa mais cool que já tinha visto. Então Fred e eu formamos um supergrupo da vizinhança, juntando os melhores músicos das nossas duas bandas. Mais tarde entrou Rob Tyner, que era um tipo beatnik, e ele surgiu com o nome MC5. Rob disse que soava como um número de série – o que combinava com todo o lance de montadoras de carro. Sabe como é, éramos de Detroit, e MC5 parecia-se com algo saído das montadoras. E a gente tinha visual de delinquente juvenil, visual greaser . Penteávamos os cabelos pra trás numa espécie de pompadour e usávamos calças apertadas. Kathy Asheton: Depois do show do MC5 no Mother’s, Fred Smith me deu uma carona até em casa. Eu estava com uma amiga que ia passar a noite na minha casa, então disse pra ela entrar primeiro, pois queria ficar um tempo sozinha com Fred. Eu disse: “Vai na frente pra anunciar minha chegada. Fred se revelou um beijo e tanto. Na real, ele provavelmente foi um dos caras que melhor me beijou. É claro que meus irmãos estavam surtando porque eu estava na frente de casa com um completo estranho.

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Encostei a porta, segurei o pingente e fechei os olhos. — Ar acima de mim, terra abaixo de mim, fogo dentro de mim, água ao meu redor. Respirei profundamente algumas vezes e continuei repetindo as palavras que minha mãe havia me ensinado. Toda vez que ela se sentia sem chão, repetia o mesmo mantra na tentativa de encontrar sua força interior. Apesar de repetir as palavras, eu me sentia um fracasso. Meus ombros desabaram, e, quando comecei a conversar com a única mulher que realmente havia me compreendido, chorei. — Mãe, estou com medo e odeio isso. Odeio me sentir assim, porque isso significa que, de alguma maneira, estou pensando da mesma forma que Parker. Uma parte de mim sente que ela não vai sobreviver, e me sinto apavorada todos os dias por causa disso. Era muito doloroso ver minha melhor amiga desmoronar. Mesmo sabendo que a morte seria apenas o próximo capítulo em sua bela biografia, isso não facilitava as coisas. No fundo, eu sabia que cada abraço poderia ser o último, que cada palavra poderia ser um adeus. — Eu me sinto culpada, porque, a cada pensamento positivo, tenho cinco pensamentos negativos. Tenho quinze potes de vidro cheios de moedas escondidos no meu armário, e Mari nem faz ideia de que eles existem. Estou cansada, mãe. Estou exausta e me sinto culpada por fraquejar. Tenho que ser forte, porque ela não precisa de ninguém se desesperando perto dela.

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Agora, por favor, você pode me deixar voltar a trabalhar? — Fale sobre você, Graham. Conte seu passado, sobre o qual você nunca quer conversar. — Deixa isso pra lá, Jane. Eu era muito bom em manter meus sentimentos a distância e não me deixar envolver emocionalmente, mas ela estava me pressionando, me testando. Eu queria que ela parasse, porque, quando os sentimentos se libertassem da escuridão da minha alma, não seria tristeza ou angústia que viria à tona. Seria raiva. A raiva estava ali, à espreita, e Jane parecia martelar minha mente. Ela me forçava a me transformar em um monstro, o monstro que se deitava ao seu lado todas as noites sem que ela desconfiasse disso. — Vamos lá, Graham. Fale sobre a sua infância. E a sua mãe? Você teve uma. O que aconteceu com ela? — Pare com isso — pedi, fechando os olhos bem apertados e cerrando os punhos, mas Jane se recusava a parar. — Ela não te amava? Ela traiu o seu pai?

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E pão. Diego riu do meu comentário e lancei um olhar de relance a ela, que continuava cravada ali, incomodando-me de uma maneira que não consegui explicar. Havia uma dor latente em seu olhar, uma expressão que por um momento me deixou arrependido pelo que falei. - E onde você foi parar ontem, depois da briga, Micah? Continuei olhando para ela, pronto a dizer algo que aliviasse a minha grosseria, mas algo me impediu. Assim, apenas respondi à pergunta do meu amigo: - Sei lá, cara, fiquei em coma alcóolico. Não lembro de porra nenhuma do que fiz ontem. E nem faço questão de lembrar das minhas merdas. Valentina, seu pão. – Uma das atendentes atrás do balcão a chamou, estendendo-lhe um saco pardo. – Valentina? Ela continuava imobilizada, pálida, olhando para mim. Franzi o cenho e ergui as sobrancelhas, sendo bem direto: - O que foi? Nunca me viu? Diego soltou uma risada. Ela piscou, como se saísse de um transe, ficando vermelha.

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Então acreditava que não haveria muitos familiares presentes, e tudo o que restara a Annabelle fora a mãe e vários primos distantes. Annabelle queria manter a lista com menos de cem convidados, talvez cinquenta. E a mãe poderia lhes dar uma grande festa na cidade no outono, o que Josiah achou ótimo. Gostava da ideia de uma cerimônia íntima e restrita, um momento especial, só deles, e não um evento grandioso para milhares. Nunca quis um casamento grande, aliás, até agora, nunca havia pensado em se casar. — Aonde quer ir na lua de mel? — perguntou ele, todo contente. Agosto já estava chegando. — Qualquer lugar que não necessite de um barco ou navio para chegar. Acho que não poderia fazer isso com minha mãe, e não sei se eu mesma gostaria. — Vamos pensar em algumas opções. Talvez a Califórnia ou algum lugar nas Montanhas Rochosas. Ou Canadá, ou até o Maine. A Nova Inglaterra é linda no verão. — Não me importa aonde iremos, Josiah — disse ela, com honestidade —, desde que eu esteja com você. — Era exatamente como ele se sentia. Fez um sinal para o garçom e pediu a conta. Tudo havia sido perfeito, e ele se desculpou por ainda não ter um anel.

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“Pro que é que o senhor quer que eu levo o livro pra casa? Lá em casa nego vai estragar ele. “Você podia esconder o livro em algum lugar, numa gaveta. “Moço”, disse ele, olhando-me de esguelha, “pro que é que o senhor não quer que eu venho aqui? “Eu não disse pra você não vir aqui. “Eu gosto daqui. Eu gosto daquela escada. “Eu também gosto”, retruquei. “Mas o problema é que algum dia alguém vai retirar esse livro. Ele sorriu. “Procupa não”, disse. “Ninguém ainda não pegou ele não”, e lá se foi, estalando os sapatos, em direção à escada. Como suei naquele dia! Era a época mais fresca do verão, mas quando saí da biblioteca no final da tarde minha camisa estava grudada nas costas. No carro, abri minha mala, enquanto o trânsito da hora do rush descia a Washington Street, me encolhi no banco de trás e vesti uma camisa limpa, de modo que, quando chegasse a Short Hills, eu parecesse digno de um interlúdio no subúrbio. Mas enquanto subia a Central Avenue eu não conseguia pensar nas minhas férias, nem mesmo no trânsito: para a desgraça dos pedestres e dos motoristas, eu trocava de marcha na hora errada, avançava sobre as faixas de pedestres e hesitava tanto no sinal verde quanto no vermelho. Eu não parava de pensar que, enquanto estivesse de férias, aquele filho-da-puta papudo ia voltar à biblioteca, o livro do menino de cor ia desaparecer, eu ia perder meu novo cargo, e meu antigo cargo. mas por que me preocupava com essas coisas?

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E. - Ama tanto que me levou para uma emboscada. – Olhei-a, furioso, a dor da traição me comendo por dentro. - Mas. - Não tem mas, Tia. O homem estava lá, esperando só eu sair para mandar bala em cima de mim! - Ela não desmaiou de verdade? - Não sei! Não sei até que ponto armou tudo! Será que não entende? Para ela, para essa maldita vingança, eu sirvo melhor morto! - Ah, Deus! – Deu um passo para trás, chocada, abraçando forte Helena. – Não diga isso! - É a verdade. – Tentei me acalmar, mas era impossível. O sofrimento e as desconfianças eram atrozes, a dor em minha mão parecia se tornar insuportável, mas meu coração era o que mais padecia. Nunca me senti tão cansado, mas me recusei a me entregar.

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