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Tinha muito mais interesse nas ciências. — O que fez hoje no hospital? — perguntou ele, sendo gentil. De repente era como se ela já fosse sua esposa, pois sentia emoções muito ternas por ela, o que não se permitia mostrar. — Muitas coisas interessantes — disse, sorrindo-lhe abertamente antes de tomar um gole do champanhe. Não fazia ideia de que estava brindando seu futuro noivado, e isso fez tanto Josiah quanto Consuelo sorrirem também. Haviam se tornado conspiradores naquela tarde. — Deixaram-me acompanhar a sutura de uma ferida nojenta. — É melhor parar por aí, senão ficarei enjoada — avisou a mãe, fazendo Annabelle rir e mudar de assunto. — Terá de parar com isso um dia — disse Consuelo com ar enigmático. — Um dia será uma mulher casada e não poderá ficar zanzando por hospitais, assistindo a suturas de ferimentos. — Você faz isso — lembrou-lhe Annabelle com um sorriso.

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— sussurrei, olhando fixamente para a garotinha, cujos pulmões pareciam trabalhar intensamente. — Não precisa ser forte o tempo todo. — A minha fraqueza vai salvá-la? — Não, mas. — Então não desperdice o meu tempo. — Teve notícias da minha irmã? — Não. — Ela vai voltar — falei, esperando não estar mentindo. — O bilhete que ela me deixou dizia o contrário. — Sério? Isso é. — Minhas palavras se desvaneceram antes que eu pudesse dizer que aquilo era chocante.

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Diria a ele que. – ela hesitou, buscando as palavras certas. — Diria a ele que meu coração pertence a Milton? – perguntou ansiosamente, sentindo sua pulsação acelerar e sua face queimar. Nicholas deu a ela um sorriso tranquilizador. — Claro, eu direi ao Thornton! – prometeu. argaret retornou-lhe o sorriso e abraçou-o voltando à carruagem. “O que foi que eu fiz? , perguntou-se enquanto seguia rapidamente em direção à estação de trem. Mr. Thornton estava sentado na quietude do seu escritório na fábrica e seus olhos percorriam o ambiente sem, de fato, enxergá-lo.

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Nem que fosse só por uma vez. CAPÍTULO 4 MICAH Era o primeiro dia que eu conseguia parar na cidade e dar uma volta, pois os anteriores fiquei para cima e para baixo com Theo. Naquela manhã, saí do escritório e caminhei pelas ruas limpas e de paralelepípedos rodeadas de pequenas lojas, casas, o cinema, a sorveteria, a lanchonete, a Igreja bem em frente à praça. Sentia um misto de nostalgia e saudade, por minha mente rodando diversas recordações. Era como se o tempo tivesse parado, recuado nos anos e deixado de passar. Eu me vi por aquelas ruas, andando por lá como fiz desde pequeno, vindo a cidade com Tia ou um dos meus irmãos para ir à escola ou tomar um sorvete, depois adolescente, cada fase da minha vida marcada naquele lugar, em cada pedra da calçada. O problema era que as lembranças nunca vinham sozinhas. Elas traziam toda uma carga emocional, sentimentos que pareciam ainda vivos, trazidos como que pelo vento. Era como uma música ou um perfume, fazia a gente relembrar algo específico e sentir como se vivesse tudo de novo. Senti ali alguma da revolta que me consumia na época, como também momentos de alegria e liberdade.

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Meu coração quase saiu pela boca, com os rins e tudo, quando vi Dante. O medo de que Lucca estivesse com ele me paralisou por alguns segundos. Fechei os olhos e esperei que algo ruim acontecesse. — Que porra você quer? — Anita rosnou. — Anita. — Alessa advertiu, já se levantando, pronta para segurar nossa irmã. — Por que você não some? Como o covarde do seu irmão fez? — Boquiaberta por minha irmã tinha dito aquilo, abri os olhos, temendo que Dante pudesse perder a paciência com ela. Surpreendi-me ao vê-lo me olhando, ignorando totalmente a onça à sua frente, que rosnava, pronta para fazer uma burrada maior do que ofendê-lo. — Eu gostaria de falar com você — declarou calmamente, com sua voz forte, grave e rouca, fazendo-me lembrar de como me senti segura com ele enquanto dançávamos em meu casamento.

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Rasguei o papel de presente. Na caixa havia um livro intitulado O ceifador de chicletes, de Nigel ooker. As páginas estavam amareladas e a capa havia sido remendada com fita adesiva. Tinha o cheiro de uma barraca de camping velha que tivesse ficado guardada ainda ligeiramente úmida por cinquenta anos. Na capa de fundo branco via-se a imagem da Morte com sua grande foice, só que a lâmina curva era feita de chicletes coloridos como se dispostos sobre mármore branco. Era uma imagem inegavelmente estranha. Assustadora e instigante ao mesmo tempo. Abri na primeira página. A dedicatória era “Para o clube de tiro com arco. Bizarro, pensei. olheando depressa as páginas de pontas dobradas, notei centenas de trechos sublinhados. i esse livro quando tinha sua idade, e ele mudou minha vida disse o sr.

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— Não, não escreveu. Eu ri. Mas ele não. — Você está certa, não escrevi. Como sabe? — Bem. você escreve histórias de suspense e terror. Leio todas desde os 18 anos, e elas nunca tiveram um final feliz. — Isso não é verdade. — É, sim. Os vilões sempre vencem. Comecei a ler os seus livros depois que perdi uma das minhas melhores amigas, e o tom sombrio deles meio que me trouxe um pouco de conforto.

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Ele continuou, atento: – O nome não é estranho, mas acho que não lembro de você. Eu empalideci ainda mais, decepcionada. Tive raiva de mim mesma por me importar e aquilo que me fez erguer o queixo, um tanto irritada. Disse friamente: - Imagino que não. Nós nos encaramos, calados. O ar parecia pesado e Theo nos observou em silêncio. Fiquei ainda mais nervosa quando Micah semicerrou um pouco os olhos, com mais interesse e atenção, como se notasse que havia algo por trás das minhas reações e quisesse entender o que. Perturbada e aflita, fiquei bem quieta, tentando ser fria, odiando a mim mesma por ser tão estranhamente visceral perto dele. Pensei em arrumar logo uma desculpa e sair dali, mas então Micah falou, pensativo: - Eu lembro de uma Valentina que sentava na minha frente na escola e me dava cola. Mas ela usava óculos e era grandona.

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— Oi — sussurrei. Ela retirou os fones. Inclinando-se um pouco para a frente, esticou o braço e fechou a porta do armário. Deixei cair minha mochila de natação. — Ah, meu Deus. — Minhas duas mãos se levantaram para cobrir minha boca. — Meu Deus. — Alguém havia pichado por todo o armário dela: MORRE, SAPATÃO. — Não é nenhuma obra de arte, não é? — Ceci virou a cabeça para o alto. — Quero dizer, as letras estão todas emboladas. Não tem estilo nenhum.

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