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. a rence e à controvérsia a respeito de um livro dele, O amante de lady Chatterley, que aparentemente foi proibido de circular por conter pornografia embora a sinopse não prometa nada interessante, se julgarmos pelos padrões de hoje em dia. Segundo alguns sites, esse livro fala que precisamos ter algumas experiências sexuais marcantes para sentirmos que vivemos de verdade. á quem o considere uma obra machista, pura fantasia masculina. Por que ooker disse para você ler este poema? perguntou Pequeno ex. Acho que não é só sobre sexo. sobre o tempo, eu acho. Sobre aproveitar o momento, sobre deixar de viver coisas boas por causa de crenças que não são suas. epois disso, conversamos mais um pouco sobre O ceifador de chicletes e sobre o que ooker representava para nós, porque, no fundo, aquele homem envelhecido guardava uma tristeza equiparável à que o poema de arkin transmite. Em algum momento durante aquela nossa primeira conversa no aceTime, comecei a chamar meu novo amigo de Alex, em vez de Pequeno ex, e ele não me corrigiu, o que me pareceu bastante significativo depois de ler o que ele escrevera. Alex leu mais alguns poemas de Philip arkin escolhidos na coletânea que ooker lhe enviara de presente pelo correio, e foi então que me toquei que aquele velho esperto sabia que Alex e eu entraríamos em contato depois do jantar.

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famílias em volta delas. E depois do abraço, as duas se afastaram devagar. Estava chovendo, mas ninguém se importou. Consuelo estava em um vestido de lã bruto que não lhe servia, usava sapatos de festa e o colar e os brincos de diamante da noite em que o navio afundou. Estava sem casaco, então Thomas rapidamente levou para Annabelle o cobertor que estava no carro para que ela cobrisse a mãe. Mal haviam se afastado da escada quando Annabelle fez a pergunta que precisava ser feita. Podia adivinhar a resposta, mas não suportava ficar sem saber. Sussurrou para a mãe: — Robert e papai? A mãe apenas balançou a cabeça e chorou ainda mais enquanto Annabelle a conduzia ao carro. De repente ela parecia muito frágil e bem mais velha. Estava viúva aos 43 anos e parecia uma idosa quando Thomas gentilmente a ajudou a entrar no carro e a cobriu com cuidado com o cobertor de pelo. Consuelo apenas o encarou e chorou antes de murmurar um agradecimento.

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Já na cripta, liguei o CD player e vesti a calça de moletom, depois descarreguei os livros e os cadernos em cima da cama. Uma sensação de pavor se infiltrou no meu âmago. Já fazia um tempo que andava me corroendo. Por que eu tinha que ir para a universidade? Eu adorava a escola, mas principalmente pela vida social. Não conseguia imaginar mais quatro anos me debruçando sobre livros, escrevendo relatórios, apresentando seminários e virando a noite para estudar para as provas. Empurrando os livros de lado, rolei na cama e abracei meu travesseiro. O que havia de errado comigo? Desde que o último ano do ensino médio começou, eu não conseguia me animar. Não conseguia entrar no jogo. O tempo parecia ter acelerado e alçado voo sem mim. Ou então parado de repente. Essa sensação de inércia me deixou petrificada.

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Observei cada passo que ele dava em direção à porta do carro e o chamei. Parker parou, sem se virar para mim, mas eu sabia que ele estava prestando bastante atenção em minhas palavras. — Se você abandonar a minha irmã nesse momento, não precisa mais voltar. Não precisa ligar quando estiver bêbado ou triste e quiser notícias. Quando ela vencer esse câncer, e ela vai vencer, não tente voltar e fingir que a ama. Estamos entendidos? — Sim. Foi a mesma resposta que ele deu quando prometeu a Mari que a amaria na saúde e na doença. Aquela mesma palavra agora estava repleta de sofrimento, envolta em mentiras sujas. Ele entrou no carro e acelerou. Fiquei em frente à porta da garagem por alguns instantes, sem saber como entrar em casa e contar para minha irmã que o marido dela a havia abandonado no meio da tempestade. Meu coração se despedaçou novamente. Eu estava arrasada pela minha irmã, uma inocente em um mundo repleto de crueldade.

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Foi um grande alívio para Annabelle ouvir a mãe anunciar, duas semanas depois do funeral, durante o café da manhã, que queria ir ao hospital onde fazia serviço voluntário. Disse que achava que lhe faria bem dedicar-se a outras pessoas, e Annabelle concordou. — Tem certeza de que está bem para isso, mamãe? — perguntou Annabelle baixinho, preocupada. Não queria que a mãe ficasse doente, embora fosse início de maio e a temperatura estivesse agradável. — Estou bem — respondeu a mãe com tristeza. Tão bem quanto poderia estar por um longo tempo. Então, naquela tarde, as duas colocaram seus vestidos pretos e aventais brancos e foram ao St. Vincent’s Hospital, onde Consuelo trabalhava como voluntária fazia anos. Annabelle acompanhava a mãe desde os 15 anos. Na maior parte das vezes, trabalhavam com os indigentes e lidavam mais com ferimentos e lesões do que com doenças infecciosas. Annabelle sempre fora fascinada por aquele trabalho e possuía um talento natural; a mãe também tinha jeito para cuidar dos doentes e um coração generoso. Mas o aspecto médico envolvido era o que mais intrigava Annabelle, que costumava ler livros de medicina que explicavam os procedimentos que ela observava ali.

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