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O cabelo curto e escuro estava penteado para trás, com alguns fios fora do lugar, e o queixo quadrado era encoberto pela barba por fazer. A pele acobreada era lisa e impecável, não havia qualquer sinal de imperfeição, exceto por uma pequena cicatriz que atravessava o pescoço, mas que não prejudicava sua aparência. Uma coisa que aprendi com os romances de Graham era que cicatrizes também podiam ser belas. Ele permaneceu sério, mas isso não era, de fato, uma surpresa; afinal, aquele era o funeral de seu pai. Quando Graham falou, sua voz era suave como uma dose de uísque com gelo. Assim como todos naquele estádio, eu não conseguia tirar os olhos dele. — Meu pai, Kent Russell, salvou a minha vida. Ele me desafiava diariamente, não só a ser um escritor melhor, mas também a me tornar uma pessoa melhor. Durante os cinco minutos de seu discurso, ele fez centenas de pessoas chorarem, suspirarem e desejarem também ter pertencido à família de Kent. Eu nunca havia lido nenhum de seus trabalhos, mas Graham me deixou curiosa sobre a obra de seu pai. Quando estava prestes a terminar, ele olhou para o teto e deu um breve sorriso. — Então, eu encerro minha homenagem usando as palavras do meu pai: seja a inspiração. Seja verdadeiro. Aventureiro. Nós só temos uma vida, e, em honra à memória dele, planejo viver cada dia como se fosse o último capítulo da minha jornada. — Meu Deus — sussurrou Tori, enxugando as lágrimas. — Você está vendo? — perguntou, fazendo um gesto em direção ao colo. — Vendo o quê?

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Eu fiquei com muito medo que estivesse me deixando de vez e indaguei baixinho: - Aonde você vai? Não respondeu. Não me olhou. Mas não saiu do quarto de uma vez. Ao contrário, se aproximou da cama e fiquei nervosa, meus olhos bebendo de sua imagem, engolindo-o com fome. Theo não ia ali por mim, mas por Helena. Inclinou-se sobre ela e beijou suavemente sua cabecinha. Vi quando pegou uma delicada pulseirinha de ouro com um pequeno pingente de figa e colocou no pulso direito dela. Eu me emocionei ainda mais com seu gesto carinhoso, terno. Estava tão perto que senti seu cheiro, sua energia pulsante, sua presença que era sempre impactante para mim. Vi seus lábios tocando nossa filha, o carinho da sua expressão, e quis desesperadamente aquilo para mim. Lágrimas inundaram meus olhos, amor e paixão me encheram além do limite, eu perdi o parco controle que tinha conseguido manter o dia todo. Ergui a mão e, sem poder me conter, corri meus dedos em seus ondulados cabelos escuros. Foi como acariciar um leão selvagem. Na mesma hora reagiu com violência e se afastou de mim, olhando-me com ódio ardente, com uma fúria que permeou cada palavra dita entredentes: - Não toque em mim. Nunca mais. Mate-me por favor é a história definitiva e nunca antes contada sobre os anos 70 e a Blank Generation.

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Os pais esvaziam a mesa e lavam a louça, em parte para poderem continuar a mordiscar o peru. As mães vão para a garagem para pegar um exagero de caixas com itens de decoração de Natal. Heather corre para o andar de cima para pegar duas lanternas, e eu espero por ela no pé da escada. No armário perto da porta da frente, pego um casaco verde-floresta que minha mãe usou quando viemos a pé até aqui. Letras maiúsculas amarelas soletram “lenhadores”, os mascotes da faculdade dela, no peito. Coloco o suéter sobre a cabeça e ouço a porta dos fundos da cozinha se abrir, o que significa que as mães estão retornando. Olho rapidamente para o andar de cima para ver se Heather está descendo. Estávamos tentando sair antes de elas voltarem e pedirem ajuda. — Sierra? — grita minha mãe. Escondo meus cabelos dentro do colarinho. — Quase saindo! — grito em resposta. Minha mãe carrega um grande recipiente de plástico transparente cheio de cacarecos embrulhados em jornal. — Posso pegar seu suéter emprestado? — pergunto. — Quando você e o papai voltarem, pode usar o meu. — Não, o seu é muito fino — diz ela. — Eu sei, mas você não vai ficar fora tanto tempo quanto nós — digo.

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Por quê? Sua ouise não está mais entre nós. Adivinhe o ano em que ela morreu? disse Oliver. Como eu vou saber? Em 1989 revelou Alex. Um ano depois começou Oliver. . da publicação de O ceifador de chicletes completamos todos ao mesmo tempo. E isso explicaria por que ooker nunca republicou o livro opinou Alex. Por quê? perguntei. Porque ele o escreveu para ouise Tackett explicou Oliver. Estava tentando conquistar o coração dela Então, se o coração dela tinha parado de bater, não fazia mais sentido manter o livro em catálogo. Pelo menos para o que interessava a ooker. O ceifador não é um romance, é uma carta de amor pública. A não ser. contrap s Alex que ele tenha confundido as gêmeas, que eu é que esteja certo e Sandra Tackett foi o grande amor da vida dele. A gêmea que falava com tartarugas no riacho.

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Consuelo apenas o encarou e chorou antes de murmurar um agradecimento. Em silêncio, ela e Annabelle se abraçaram e seguiram para casa. A mãe não voltou a falar enquanto não chegaram lá. Todos os criados estavam esperando no vestíbulo para abraçá-la. Quando viram que ela estava sozinha, disseram o quanto lamentavam. Dentro de uma hora, havia uma triste guirlanda negra na porta. Várias outras apareceram em Nova York naquela noite, uma vez que ficou claro quem não havia voltado nem voltaria para casa. Annabelle ajudou a mãe a tomar banho e a vestir a camisola; Blanche andava alvoroçada feito uma criança. Cuidava de Consuelo desde que era uma menininha, tendo presenciado tanto o parto de Robert quanto o de Annabelle. E, agora, tudo culminava nisso. Enquanto afofava os travesseiros atrás de Consuelo, que já estava na cama, Blanche lhe secava os olhos a todo instante e fazia uns arrulhinhos de conforto. Trouxe uma bandeja com chá, mingau, pão tostado, caldo e seus biscoitos favoritos, mas Consuelo não comeu. Ficou apenas sentada olhando para as duas, incapaz de dizer uma palavra. Annabelle dormiu na cama da mãe naquela noite. Por fim, altas horas da madrugada, quando tremia da cabeça aos pés, Consuelo contou à filha o que havia acontecido. Havia ficado no bote número quatro, com a prima Madeleine Astor, cujo marido também não sobrevivera. Disse que o bote não estava completamente lotado, mas que o marido e Robert se recusaram a entrar, pois queriam ficar para ajudar outras pessoas e dar espaço para mulheres e crianças. Mas havia bastante espaço para eles.

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Ele tinha ido para a festa e até que era legal comigo, apesar de não sermos propriamente amigos. Ele desceu do carro, agradecendo pela carona, e reconheci outros colegas nossos, todos que tinham ido para a tal festa perto da cachoeira, o point preferido dos jovens da região. Pelo jeito a mesma já tinha acabado, mais cedo que as anteriores. Ouvi quando um dos rapazes do carro falou: - Pena que deu essa confusão toda. Micah parecia que estava possuído! a mesma hora fiquei alerta e sentei ereta na cadeira, prestando atenção. Ele estava bêbado, isso sim. – Retrucou Jeremias, meio irritado. – Ou até coisa pior! - Ah, deixa pra lá! Vou pra casa que lucro mais. Eles se despediram e, sem poder me conter, levantei, curiosa, preocupada. Andei até o muro baixo que dividia nossas casas e Jeremias se assustou ao me ver. - Valentina! Ainda acordada? – Ele abriu o portão e entrou. - Estou sem sono. Ouvi sem querer que a festa não foi muito boa.

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— Minhas sobrancelhas saltaram. — Onde? — Hott ’N Tott. A loja do meu tio. Ou, como costumamos nos referir orgulhosamente à loja e ao meu tio, o Tesão dos Donuts. Eu ri. E ela sorriu. — Só consigo pegar de graça porque trabalho lá. Os músculos da minha coxa estavam repuxando, forçando meus quadris enquanto eu ficava naquela posição. De pé ou no chão? Meus joelhos decidiram. Sentando de pernas cruzadas do outro lado da caixa de donuts, perguntei: — E onde é esse lugar? O Tesão dos Donuts? Ela repuxou o lábio. — Depois da Speer e da Colfax. Ao lado da Washington Central. Meneei a cabeça, ainda sem saber onde ficava. A Washington Central era como o submundo, do outro lado da cidade.

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