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Sabe o nome dela? Parecia confusa. Murmurou: – Mamã . Vivi . – Sua mãe é Vivi? – Quero a Vivi . – Voltou a chorar. – Vem aqui. – Compadecido e vendo a garotinha descalça no chão com pedrinhas, ele pouco ligou para suas dores. Abaixou–se com dificuldade, pegou–a no colo e, manquejando, voltou pelo caminho, em direção ao casarão da fazenda. Ela se segurou em seu ombro, fungando, tão pequenininha e perdida que dava pena. – Conta pra mim o nome do seu papai . Olhou–o quieta, como se não entendesse. Seus ossos reclamavam, embora fosse levinha.

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Assenti, e ele me estendeu a mão. Trocamos um cumprimento. Pode me chamar de ooker. Não sou muito adepto de senhor. Ele devia ter algumas décadas a mais que o sr. raves. Tufos de cabelo branco saltavam de suas enormes orelhas a calça faltava no tornozelo e sobrava na cintura o suéter de tric trançado era, além de grande demais, puído e com aparência meio suja. Para completar, ele usava o cabelo todo puxado para cima nas laterais e inflado num topete como o do Elvis só que grisalho. Esta bela jovem realmente quer tomar um café na companhia deste velho aqui? perguntou ele, apontando para o próprio rosto. Como foi que dei uma sorte dessas? Nós nos instalamos e fiz o pedido, por minha conta. Diga começou ele. Respirei fundo antes de falar

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Estremeceu. Olhou dele para mim, mordeu os lábios ao ver minha cara feia. Eu me desesperava só de imaginar ter que lutar contra o que sentia por ela todo santo dia, tendo–a ali sob o mesmo teto que eu. Rapidamente fitou Pedro e depois Heitor, não recebendo nenhum olhar mais cândido onde pudesse encontrar um aliado. Respirou fundo e tornou a encarar Theo, seus olhos se enchendo de lágrimas. Quase murmurou: – Eu odeio minha faculdade. Choro lá quase todos os dias. Odeio o barulho da cidade, não consigo dormir, sinto falta daqui. Por favor, Theo, não me mande voltar! – Já conversamos sobre isso. – Disse ele, encarando–a. – Eu sei, mas . – Gabi. – Heitor segurou sua mão sobre a mesa, fazendo com que o olhasse.

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- Me deixa em paz, porra. – Puxou o ombro, irritado. Fiquei olhando-o, sem saber o que fazer. Confusa, sentei e procurei minha calcinha largada ali, toda embolada. Eu a vesti, vermelha, ainda abalada, sentindo como estava melada por baixo pelo gozo, com sangue. Baixei a saia, ajeitei a camisa sem botões. Então, peguei meus óculos e os coloquei. Olhei novamente para ele. Meu ventre se contorceu. Desci o olhar por seu corpo, seu pau caído de lado ainda semiereto, a calça embolada em suas coxas, o meu sangue marcando-o. Lembrei de tudo que fizemos, seu gosto, seu beijo, aquela carne toda me fazendo mulher, e arquejei, nervosa, excitada, maravilhada. - Micah, não pode ficar aqui assim . Micah . - Porra .

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Onde foi que esse menino ouviu falar de arte? “Você vai é fazer o senhor Scapello ficar com úlcera, logo agora que ele acabou de comer um sanduíche de ovo com pimenta. Eu vou lá, tenho que subir mesmo. “Você sabe o que eles fazem lá”, John me alertou. “Não se preocupa, Johnny, depois o cabelo nasce é na mão suja dele. “Muito engraçado. Esses livros custam. Para que o sr. Scapello não pusesse seus dedos brancos como giz no menino, subi os três andares até a estante número três, passando pela sala de recepção onde Jimmy Boylen, nosso boy de cinqüenta e um anos de idade, olhos sempre remelentos, descarregava livros de um carrinho de mão; pela sala de leitura, onde vagabundos da Mulberry Street dormiam diante de exemplares de Mecânica Popular; pelo corredor enfumaçado em que os alunos da faculdade de direito, de férias, iam para relaxar, suados, alguns fumando, outros tentando tirar das pontas dos dedos a tinta das apostilas; e por fim pela sala dos periódicos, onde umas poucas senhoras idosas, que haviam sido trazidas de carro de Upper Montclair, agora se debruçavam de pincenê sobre números velhíssimos, amarelados, a se esfarelar, do News de Newark. Na estante número três encontrei o menino. Estava sentado no chão de tijolo de vidro com um livro aberto no colo, um livro que, na verdade, era maior que seu colo e que ele tinha de apoiar nos joelhos. À luz que entrava pela janela atrás dele eu via as centenas de intervalos entre as centenas de pequenos saca-rolhas negros que formavam sua cabeleira. Ele era muito negro e reluzente, e a carne de seus lábios parecia não apenas ser de uma cor diferente como também estar inacabada, aguardando mais uma demão.

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Entrei no closet com meu amplificador e toquei a guitarra abafada e quieta – bem marcada, bem tribal. Soou legal – abafado e intenso. Mas então quis ir pra ideia seguinte da canção e pensei: “Oh, tenho que ficar quieto. E aí pensei: “Não, cara, você não tem que ficar quieto! Então saí do closet, e a parte seguinte era um tremendo barulho – uma porra de um acorde retumbante. Aquilo deixou-a imensamente abalada. Mas estava tudo bem: eu tinha a canção completa. Foi um momento divertido – nascimento! Então finalmente tive que dizer pra ela ir embora. Ron Asheton: Ela acabou indo embora depois de um mês. Eu disse que só ia durar um mês, e durou um mês! Ganhei. Quando a papelada do divórcio chegou, a gente pendurou na parede. Era muito engraçado.

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