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foi simplesmente. — Fiz uma pausa, procurando a palavra certa para descrever o discurso fúnebre dele. — Uma bobagem — concluiu Graham. Eu me empertiguei. — Como? — Aquele discurso foi uma grande bobagem. Alguém o deixou lá fora. Um estranho o escreveu e colou na parede do estádio, alguém que provavelmente nunca passou dez minutos na mesma sala que o meu pai, porque, se tivesse feito isso, saberia a merda de pessoa que Kent Russell era. — Então você plagiou o discurso que fez no funeral do seu pai?

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cabeça, mas eu reparava mais do que apenas sua beleza ou seu jeito extrovertido e atraente de ser. Como da vez em que o vi sentado no canto do pátio com lágrimas nos olhos, sozinho, quando devia estar na sala. Ou quando gemeu de dor na aula de educação física e reparei, mais de uma vez, marcas em seu corpo que pensei ser de surras. Era notório na cidade que Micah não se dava bem com o pai e muitas vezes eu me indagava se ali estavam os motivos das marcas e dores. Mas nunca comentei isso com ninguém. Estava lá, imersa em meus pensamentos sobre ele, quando ouvi um carro se aproximar e parar em frente à casa vizinha, onde morava Jeremias, um menino de 18 anos que era da minha sala na escola. Ele tinha ido para a festa e até que era legal comigo, apesar de não sermos propriamente amigos. Ele desceu do carro, agradecendo pela carona, e reconheci outros colegas nossos, todos que tinham ido para a tal festa perto da cachoeira, o point preferido dos jovens da região. Pelo jeito a mesma já tinha acabado, mais cedo que as anteriores.

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Por sua calorosa assistência, ao proporcionar ajuda e apoio em várias ocasiões, gostaria de agradecer a Ian Wright, Brad Sullivan, Yvan Fitch, Goran Andersson, Chris McGuire, Coyote Shivers, Ann Sheroff, Tracy Truran, Carl Geary, Mark Jacobson, Maya Mavjee, Bobby Grossman e The Poetry Project. Obrigada a Maggie Estep por ter me apresentado a Legs. Também em memória dos falecidos Dave Schellenberg e Mario Mezzacappa. Por seu maravilhoso gosto musical, sua generosa inteligência e seu mortífero senso de humor, este livro é dedicado a Danny Fields, para sempre o cara mais “cool” do pedaço. “Sortudos serão aqueles que morrerem. Long John Silver, A ilha do tesouro

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Era divertido estar ali. Muitas pessoas vinham visitá-las e ela sentia uma aura de renovação nelas. Era particularmente bom para Annabelle, que temia voltar para a cidade. Havia falado com Josiah sobre o trabalho que tanto amava fazer no hospital, e ele não perdeu a chance de provocar: — Suponho que queira ser enfermeira quando crescer — disse ele, sabendo tão bem quanto ela que isso jamais aconteceria. O mais perto que poderia chegar disso seria com o trabalho voluntário, mas ela ainda lia bastante sobre medicina. Era sua paixão secreta. — Na verdade — disse com honestidade, sem medo de ser espontânea com ele —, preferiria ser médica. — Era como se pudesse lhe contar qualquer coisa, pois ele não fazia o tipo que iria zombar dela.

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“Pode ir”, insisti, rasgando meu rosto com um sorriso, “é logo ali. E ele saiu na disparada, estalando os sapatos, subindo a escada em direção à seção de artipraste. Depois do almoço, voltei para a mesa da entrada e lá encontrei John McKee, esperando, com sua calça azul-clara, sapatos pretos, camisa larga feito avental de barbeiro, com elásticos nas mangas, e uma gravata de crochê grande, verde, na qual ele dava um laço duplo grande, que saltava quando ele falava. Seu hálito cheirava a brilhantina, e seu cabelo recendia a mau hálito; quando ele falava, uma renda de bolhas de cuspe se formava nos cantos da boca. Eu não gostava de McKee, e por vezes sentia um impulso de puxar seus elásticos para trás e lançá-lo, como se num estilingue, pela porta afora, passando por Otto e pelos leões, até cair na rua. “Por acaso um negrinho passou pela sua mesa? Com um sotaque carregado? Ele passou a manhã inteira escondido entre os livros de arte. Você sabe o que esses meninos fazem lá.

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Pensei por alguns segundos e decidi que podia acreditar naquilo. — Bem, onde ele está, então? — Neste momento ele está planejando um massacre contra uma das famílias da máfia japonesa. Eu estou aqui, porque ele não encontrou uma babá para você ainda. — Revirou os olhos. Ignorei sua pequena informação sobre o “trabalho” do meu marido e a forma como ele falou, como se Lucca estivesse apenas assinando alguns papéis, decidindo focar na outra parte. — Não preciso de uma babá. — Meu irmão pensa o contrário. Agora, aquele café?

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— E quando vamos nos casar? — Não sei. A decisão é sua. Estou ao seu dispor a partir de hoje. Podemos nos casar quando quiser. — Que tal em Newport no verão? — sugeriu ela, pensativa. — No jardim. Seria menos formal que na igreja.

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